La confesión de Adriano

 para H. S.

“These things are things that now must be no more.
The rain is silent, and the Emperor
Sinks by the couch. His grief is like a rage,
For the gods take away the life they give
And spoil the beauty they made live.
He weeps and knows that every future age
Is looking on him out of the to-be;
His love is on a universal stage;
A thousand unborn eyes weep with his misery.”

Fernando Pessoa, “Antinous”.

Exiliado en la sombra estéril del poder,

amigo sólo de caballos y paisajes,

escucha atento de poetas y aprendiz dilecto de filósofos,

soldado recio y administrador atento ,

Adriano vivía por la inercia de la costumbre

y gobernaba por mandato de la estima de Trajano,

por consejo del paternal Atiano y ardides de la dulce Plotina.

Partos y dacios no le robaban el sueño,

no odiaba a judíos ni a cristianos,

no ambicionaba bosques interminables ni rubios esclavos,

tampoco oro de Mauritania ni pieles de Alba;

se contentaba con erigir nuevos Pórticos,

favorecer la difusión del tetraphármakon,

construirle templos a Minerva y Atenea,

velar por la pax de pastores y labriegos.

La suya era un alma tranquila,

amasada cual sémola entre los olivares béticos

y forjada en los sobrios campamentos del Danubio;

bebía y comía apenas con gusto, más

buscando la calma de la saciedad

que el arrebato de los sentidos.

No discutía, escuchaba; no juzgaba, inquiría;

definitivamente, no intrigaba ni cultivaba aduladores.

La sangre chorreante de sus manos,

bárbara, judía y hasta senatorial,

era apenas la justa para un estadista.

No destilaba rencor ninguno su corazón

ni era presto a pasión violenta alguna —según creía—.

¡Ingenua fe en su temple!

Tras la máscara impávida y debajo de la toga o la armadura

yacía un manantial sulfuroso e hirviente,

detrás de su buen gobierno

—del Estado y de su alma—, palpitaba

un Vesubio presto a devorar ciudades;

¿cómo, si no, explicar su afán andariego,

su inquietud errante, las giras oficiales que lo llevaban

de un rincón a otro, no

para sofocar revueltas o repeler invasiones,

sino para recolectar vasijas y coleccionar estatuas,

hacerse conocido de su súbditos y medrar en gobiernos locales?

Poderoso Etna el que escondía

y le impelía en su Búsqueda

y que pronto lo abrasaría

como a Pompeya, cual sabio de Agrigento,

a arrojarlo al seno de Bitinia… y del Destino.

Salvo en culto público y por no

contrariar a sus amigos de la Stoa, descreía

o ignoraba a Dios y a los dioses

hasta que palpó los guiños de Eros,

al desgarrarle sus saetas,

cuando dos luceros verdiazules le atravesaron el pecho.

Entonces Apolo le cantó al oído con voz tersa y delicada,

y el último dios le arrancó alaridos que ni Marte en batalla,

le hizo prorrumpir gemidos que ni los peores excesos de Baco…

Grácil y coqueto, el efebo sedujo las miradas

y arrobó la atención del dominus mundi,

Y se volvió, de pronto, el centro de atención del Orbe.

El emperador lo tomó en su séquito

y no procuró nada con más placer que su compañía;

apenas amaneciendo,

ya aquel volcán se revolvía en violencia,

ansiando gozar del día y del joven.

¡Qué vana fue aquella Disciplina Augusta,

templada tanto tiempo en el frío y el hambre,

entre fragores bélicos y camaradas muertos!

De la noche a la mañana,

el recatado y aun escéptico Adriano

demostró devoción sin paralelo y piedad incomparable

como jamás profesó a ningún astro, dios o humano.

En adelante, no hubo más música que la que Antínoo tañese o cantase

ni otra poesía que la de sus núbiles versos,

ideas filosóficas de mayor sapiencia que las del joven,

mejor compañero de cacería que aquél de castaños rulos.

No entendía ni quería escuchar otra cosa que el dialecto jonio.

Y no había queja posible.

Un alto precio pagaron quienes se atrevieron a pensar siquiera

en murmurar contra él o pretender tocar un cabello del Favorito:

el león libio que tributó sangre, transfigurada en flor, por su osadía;

Sabina, la emperatriz, que otrora había gozado

del oído, deferencia, cariño y poco más de su marido,

fue alejada sin miramientos una vez que se atrevió

a rivalizar con el bitinio;

Carnéades, secretario y mayordomo imperial,

exiliado tras apenas esbozar la crítica de alguna extravagancia o capricho adolescente…

Este emperador podía tolerar el desprecio de su hirsuta barba,

el apodo græculus ,  o aún
el mote impudicus,

las burlas por su acento provinciano

y piel tostada sobre las arenas de Gades,

ser contrariado en público, 

tildado de cobarde por sus tratados y murallas

—en vez de proseguir hasta el Indo,

tras los pasos de Alejandro y de Trajano—,

comparado incluso con Nerón

y su afeminamiento helenizante, mas  nunca

permitía poner en duda su solo dogma:

la religio vera del dios Antínoo.

Mas Júpiter, quizás cansado

de las caricias de Ganímedes, aburrido

ya de sus deleites, dispuso usurpar al imperator

su dicha, raptar al destilador

del vino de su pecho.

Lo que aquel león falló en hacer,

logró el Nilo apacible,

tan fácilmente

que aun cabe preguntar el porqué.

Aquella noche malhadada,

sus aguas calmas como estanque

se tragaron, inmisericordes, el

hermoso cuerpo del muchacho,

borrando su semblante de Adonis

de la faz de la tierra y venciendo

sus piernas y brazos de atleta,

cual si hubiesen sido los del

moribundo Adriano, hoy

gotosos y agotados, sofocando

sus brazadas y sus ganas de vivir,

como si hubiese tenido no el alma

de un joven seguro del amor y del favor

que le profesaba su idólatra amante,

César Augusto mismo, ni más ni menos,

sino el espíritu rendido ya de un princeps

avejentado y hastiado del poder…

Y así el barbado y fornido

Adriano lloró como mujer,

bramó y chirrió cual bestia herida,

sollozando sin cesar y besando sin parar

el cuerpo inerte y helado arrebatado al río.

Inquiría con mirada violenta y

buscaba un culpable entre los rostros

del séquito que le veía con extrañeza;

su desasosiego, sus agobios clamaban

 hacia los cielos y exigían, con fides punica,

explicaciones a los dioses;

su solo dios, pálido y rígido, casi dormido,

yacía junto a él, descompuesto,

como si Decébalo hubiese saqueado Roma,

cual si su estirpe hubiese sido ultrajada

en el cuerpo de Elia Domicia Paulina.

O peor.

Aún años después, esperando sin

paciencia bajar al Hades, sin

importarle los óbolos que pagar a Caronte,

se lamentaba el anciano, títere de Saturno,

de sus piernas perezosas al moverse, sus

palabras abatidas en la garganta, de las

miradas vencidas que rehúsan alzarse y los

respiros autómatas que contrarían la

renuncia a latir de su impotente corazón,

de sus manos pesadas y mente vaga

que firmaban decretos y pasaban revista a documentos

sin apenas percatarse;

sin meta ninguna ni ansias de nada,

¿cómo haría para remontar las horas

y alcanzar el final de los días?

Por fortuna, la vejez se apiadaba

y los segaba más y más…

Desesperado como en aquel día

funesto junto a las riberas egipcias,

volvía a romper, enésimamente, en llanto,

pues el Nilo había trazado nuevos cauces,

un Delta entero de raudales lacrimosos

sobre sus mejillas,  e

increpaba así a la habitación vacía:

“Morias: hacedme esclavo o mendigo.

Godos, sármatas y marcomanos: tomad

Dacia, Panonia, Iliria o mi propia Hispania Ulterior.

Bárbaros: llevaos todo el oro y mármol del

Capitolio y Delfos, os doy en tributo el hierro

todo de mis legiones danubianas, las del Éufrates también,

esclavizad a los soldados de la I Minervia, la II Aduitrix

y la XXII Primigenia. Dioses: reclamad toda la belleza

femenina y el goce mujeril. ¡Pero que alguien,

quien sea, lo que sea, como sea, le devuelva

el aliento a Antínoo, aun si

el precio es que aquél nunca más

resuelle sobre mi pecho!

“Mi cansada espalda, ajena a todo trote,

carga y frenesí que no fueran los de tu

níveo cuerpo sobre el mío, de tus caderas

etruscas danzando sobre mi regazo, se rompe ya

de años, fatigas, heridas y, ahora, de

soledades mudas, de tu tacto ausente.

Mis párpados pesan, exhaustos de

tanto insomnio, de velar incesantemente

junto a Selene; ceden ya mis defensas

ante el alud de imágenes, las hordas de recuerdos,

en mis Termópilas nocturnas; renuncio

sin más a esta lucha horacia en el Puente de tu falta.

Ardo con lo quieto de tus labios de doncella

que, curiosos, besaron cada rincón de mi

veterano cuerpo; de tus finos dientes que hubieron

mordisqueado mis dedos, mi piel, mi boca, mis muslos…

de tus dedos prestidigitadores que me tornaron

cítara y me hicieron gemir al son de tu melodía,

mi Antínoo-Orfeo; de tus pestañas de niño cuyo gozo se grabó

en mi memoria tan hondo como la dicha de tus

uñas sobre mi espalda; del sabor de tu piel marmórea,

banquete de mis manos de escultor de mitos; del color

de tu boca cerécea y la lengua mordaz y ágil, de

Menipo redivivo,  que albergaba;  de tus ojos mistéricos

verde y azul de pitonisa cirenaica; de tu tierna voz

de alondra-eunuco; de tu vientre infecundo tratando

de fundirse con el mío; de tu mente prodigiosa

y digna del Liceo; de tu afán peripatético, coleccionador

de flores, insectos y suspiros regios; de tu pecho gladiatorial

ardiente, presto a estallar vesubiamente y a la menor

provocación en la arena de mi oído; de tus silencios

puros y lucrecios; de tu memoria homérica y

cultura herodótea que suplía sus cortos años con

los de vidas inmortales y palabras sabias; de tu conversación

que no cesaba y llenaba mis días de actividad lo mismo que sosiego;

de tus bromas aristofánicas que me sacaban carcajadas y

causaban muchos disgustos, vía las víctimas de tus sátiras;

de tu don viril, que intentaba —y lograba invariablemente—

derrotar a César y someterlo al dominio de tu amor.

Conquista que

comenzaba entre tus ingles,

proseguía con mis latidos,

tenía su culmen con tus ojos cerrados y un alarido

y terminaba como linfa cálida inundándome;

y aun trascendía los desfiles de victoria o la

celebración de los tres triunfos de Venus, pues

vive aún en los arcos conmemorativos

de tus cejas

y en la Columna Adriana

que se erguía

en tu bajo vientre.

“Extraño libar contigo, beber de ti,

de cada abertura deliciosa,

trabarme horas asido a tu

pelo rojizo, trazar lazos entre

tus piernas y las mías, besar tus

mejillas risueñas mientras arremeten

contra mí tus caricias miriápodas,

rodear tu pecho de alabastro de las cosquillas

de mi barba, fundirme

con tu sexo y apoderarme de la

preciosa llave, flor rosada,

Antínoo adentro.

Añoro mis besos dánaos arremetiendo

cual saetas contra tus pezones teucros,

mi dardo argivo embistiendo

tu muralla dárdana, oh mi Ilión amado.

Me saltan las venas

y me hierve la sangre

del cuello, la frente

y la entrepierna por

no tenerte… lamento

cada día el infortunio

que hubieron tejido

las Parcas, apartándote

de mi lecho, cerrándote

los ojos, quitándote el

aliento, matándome

a mí también. Maldigo,

como aquella reina desdichada,

la hora malhadada en que

el Asia tocó con tus naves

la costa de mi alma Libia.

“Y, sin embargo, ¿cómo no

acordarme de aquella distancia

de los últimos días,

insalvable,

que resentían mis manos, que te sentían sin asirte;

cómo ignorar tus ojos, que esquivaban los míos,

tu boca, que me dosificaba las palabras;

cómo evadir que te hallabas

más lejano cuanto más te estrechaba

entre mis brazos, que

tanto más se helaba tu mirada,

mientras más cálidas te rozaban

la piel

mi lengua y boca?

¿Habías decidido ya saltar por la borda,

presentías entonces la conspiración para arrebatárteme,

urdías sin cesar la escapatoria —la única— de mi amor,

temías por mi suerte al grado de ofrecerte en sacrificio ?

“No cabe en mí dudar de ti, pero

¿acaso he de asentir sin más

a que obedeciste los designios

de los astros, confirmados por mis

expertos, y te arrojaste al Nilo eterno

en aras de ganarme la inmortalidad, un

Alceste para este Admeto, cuando en vida ni

siquiera me dedicaste, para la posteridad, un verso?

“Si saltaste por tu propia cuenta, amado mío,

¿cómo no maldecirte ni injuriarte? ¡No me bastan

las legiones, me faltan caballería escita y auxiliares nubios

para aplacar mi ira, paliar mi cólera,

apagar la sed de venganza de mis vísceras,

acallar la rabia que envenena mi garganta!

¿Te das cuenta? ¡Tu muerte me provoca el deseo

atroz de matarte, de destruir sacrílegamente el templo

de mi devoción, de segar con mis toscas manos de soldado

tu belleza olímpica! De experiencia no carezco:

ojos claros apagarse he visto cientos,

albúreas pieles tornarse rojas, miles;

ya antes he precipitado al Orco inocencia bárbara,

en Nórico y en Mesia…

¿Revivirte para volver a quitarte la vida?

¿Oyes mis palabras insensatas, demonio,

surgidas del frío de tu cadáver, escupido por el ingrato Nilo?

Bien sabes que no podría, que me sería

imposible

convertir falsos deseos en

verdades vivas, pues

de la nada nada sale;

mas no puedo evitarlo:

¡soy Pontifex maximus y Pater Patriæ!

¿Cómo te atreves,

Antínoo-Narciso,

a huir de mi presencia

sin excusarte,

sin que me plazca,

sin que te otorgue el permiso,

sin que te lo ordene?

¿Cómo osas despojarme,

niño tarpeyo,

del tesoro más valioso del Orbe,

del bien más preciado de las Siete Colinas;

desde cuándo tus ojuelos verdemar se entregan al pillaje

y tus manos de marfil a la rapiña,

saqueando mi pecho turdetano,

profanando la inocencia que restaba de aquel joven de Itálica?

Por mucho menos que eso

han pagado cientos con la cruz y con el hacha:

el ‘mesías’ Bar Kojbá o el rey de Partia.

¿Pero cómo, entonces, mandarte como a mis centurias,

juzgarte como a los tribunos,

destituirte, gobernador de mis afectos,

crucificarte, bandido,

si tú mandabas

sobre mí,

si César te obedecía

en todo, pues no

tenía más lex que lo proferido por tu boca

ni otro dios que las miradas que le dirigías,

si Adriano era tu esclavo

día y noche —la infamia era poco precio

a pagar por tu calor—?

“Miento. Hablo al aire. Sin voluntad.

Con el alma vacía.

Si algo detesto de ti, si hay cosa que odie,

es el reflejo de mi indiferencia,

del desprecio, de mis afectos reacios…

para con Trajano, con Sabina, con la

Roma eterna, con esclavos y libertos

ojiazules, con bailarinas y hetairas,

con mi deber y vocación… Aborrezco

en ti al Adriano pusilánime

que, laborioso, firma pergaminos

e inspecciona tribunales, supervisa

edificaciones y reparte dádivas,

pero está siempre en otro lado,

añorando quién sabe qué otro mundo,

pues éste, que le pertenece, no le basta.

Lamento no poder haber sido

tu Cipáriso ni morir sobre tu escudo

como Niso, florecer a tu lado

cual Jacinto; si apenas fui mejor

que Domiciano con Earino.

El agüero dispuso, en cambio, que

suplantase yo a Eco y viese

cómo florecías —y yo me marchitaba—

junto al agua…

“Y, si huías de mí, ¿era

porque otro ocupaba tus pensamientos,

otro, quien cautivaba tus sentidos?

Si es así, ¿quién es mi rival,

dónde hallo

los ojos ónices del efebo

que me expulsó de tus sueños,

me privó de tu ardor,

 me despojó, por último, de tus manos tibias,

y me arrojó al oscuro erebo?

¿Existe siquiera, para exiliarlo

al Bósforo o encadenarlo a una galera

a remar lejos de ti, y vengar yo así

a todos los amantes dolidos de la Historia

sin pretorianos y cónsules tras su despecho?

“¿O fue Sabina, fue Hermógenes, fueron

mis generales y potentados, o todos ellos,

que acaso temieron te adoptase y te

legase el anillo de Nerva

con su dote entera,

igual que Trajano hizo conmigo?

¿Tan obvio era mi amor que

todos, salvo tú, se daban cuenta

de mi locura, de mi frenesí

mayor a los de Eleusis;

tan evidente resultaba, aunque

no me creyeras, que Roma toda

me parecía poco para darte?

¿Qué más querías, tirano,

qué otra cosa podía darte,

Tarquino, no te bastaba

tener al Imperio a tus pies?

“(Por si acaso, Sabina habrá de pagar,

de una vez por todas, sus desprecios

y desplantes hacia ti, sus blasfemias

para con mi Silvano, mi Beleno; la cicuta

vengará intrigas y humillaciones hacia mí;

su muerte vana como ella redimirá al pobre

Suetonio, que se dejó engatusar... ¡Juno mía,

tú que no eres inmortal, carga con tus culpas

y las de la diosa homónima, húndete en la Estigia

con sus celos y rencores, tus oprobios y afrentas para

con Júpiter-Adriano y Ganímedes-Antínoo.)

“¿O es culpa del Nilo, tan

hipócrita en su calma, que

mece los juncos de sus orillas

fertilizando el granero

del Imperio y, mientras alimenta a

los latinos, mata las ilusiones

de la Urbe, que son las mías, y ahoga

el sueño del populus romanus,

que soy yo?

“¿Qué vale ahora la fatiga

de construir murallas

y firmar tratados con Osroes,

mi afán bajo el sol

de comprar la paz

con Armenia, a precio
de tierra y oro

en lugar que con sangre —de jóvenes romanos—

y con gloria  —para que Suetonio

y Plutarco escriban bien de mí—? 

¿Qué significado para el Lógos

del universo tienen ahora

mis escuelas y gimnasios,

mi Villa y acueductos?

¿Enjuga mis lágrimas nocturnas

el orgullo de Eneas, Rómulo, Escipión y Trajano,

que miran satisfechos cómo este hispano

ha cumplido su deber?

¿Consuelan mi soledad las

exenciones fiscales, el pan

que distribuyo y los juegos

de aurigas y gladiadores

que regalo al vulgo;

lo hacen mis indultos,

mis holocaustos en el Capitolio

o incluso mis estudios?

¿Proveen de bálsamo

a mi alma herida de ti

y de tu honda huella

mis afectos

Virgilio y Ovidio,

o mis amigos,

Arriano y Epicteto?

¿Será que Egipto venga en mí

los oprobios que sufrió de Octavio;

que el Dios celoso y terrible cuya ciudad santa

renombré Aelia Capitolina

—por mi apellido y por Júpiter—

y cuyo soberbio Pueblo dispersé

torna de nuevo las aguas egipcias en sangre

y castiga en el primogénito —el de mi amor—

los pecados del faraón Adriano; que

los dioses de la Hélade pagan así mi

doble cara, el poco celo que siento al

ofrecerles bueyes e incienso?

¿Cómo pueden las almas de los dioses

incubar tan tenaz resentimiento?

¿A quién le reclamo, si no saltaste tú

rehuyendo mis besos o buscando mi gloria?

¿A Zeus, que me ha partido el pecho con su rayo;

a Seth, que vuelve a regenerar el Nilo ahogándote,

mi Antínoo-Osiris;

al Dios uno e indiferente de Epicuro, que

mira impasible mi llanto de mujer;

al Lógos de Zenón, gran ánima de todo el ser y todos los seres,

que repetirá, malvada e infinitamente,

una y otra vez, tu muerte y mi dolor;

al Dios judío que aborrece al incircunciso, al rico, al

poderoso y al que obedece los sentidos que Él creó;

a tal Chresto, rey desarrapado que gusta

desafiar a César en aras de su reino,

cruel tanto más ingenuo, que

pretende que los Hombres dejen de portarse como Hombres;

al Motor Inmóvil, que impulsa los astros y que

ocultó la Luna aquella noche tenebrosa

en que te fuiste para siempre mientras se pensaba a sí mismo;

al Demiurgo, al Uno, al Alma del Mundo, al Ser,

diversos ellos a la memoria y ajenos a mi entendimiento,

pero igualmente culpables de esa noche,

esa agua, ese pecho núbil desprovisto de aire

y de amor por mí, esa boca cerrada para

la eternidad que no me susurrará al oído nunca más?

“O quizás sea mía la culpa, de

mi rara pero dura obcecación, de

mi voluntad SPQR cuyo capricho es ley.

¿Qué designios obedecí, si no, para

acabar abrasado por un alma de fuego

—Adriano Escévola me podrían llamar ahora—,

qué hados conjuraron para consumirme entre

las llamas ámbar de tu cuerpo apolíneo,

en vez de abrazar la de un muchacho

sobrio y moderado, símil de mi querido Marco;

qué oráculos profetizaron que dejase pasar

tantos dioses rubios, de los bosques de Retia

o Bélgica, de los montes de Hivernia o Caledonia?

¿Qué tantos erómenoi hay en el Imperio para desvirgar

que el erastes  que escribe y plañe lo hace precisamente

y debido a quién sabe qué fato, por tu perfil bitinio ?

¿Por qué habría de suspirar Adriano por ti e

intentar erigir en leyenda tu nombre,

por encima de las de cualquier Hefestión y Patroclo, oh

Antínoo de Claudiópolis, y no el de Mario el napolitano,

Eurico el godo, Narsés el alejandrino,  Arsaces el parto,

Benjamín el judío, Egberto el anglo, Amfortas el celta…?

¿Me habrías amado, con mis espaldas anchas y ojos negros,

de no haber ceñido yo los laureles de Julio César y la púrpura

de Octavio Augusto? ¿Tus muslos de Mercurio se hubieran

enredado entre los míos, tus yemas como pétalos me hubiesen

arrancado jadeos sin tregua, tu rostro frágil me hubiera

cautivado, por mí, por el hombre Publio Elio Adriano,

o por el imperium de mi puño, por la sortija y la espada que

te han construido un templo en Mantinea, fundado Antinópolis

sobre tu tumba, inaugurado el culto a la memoria divina de Antínoo-Pan,

revestido todos los rincones del Mare Nostrum  con estatuas a Antínoo-Dionisio,

nombrado un pedazo del firmamento Antinoica?

   

“Pero, ¿a qué lamentarme ahora,

amado mío, si polvo han de ser

muy pronto estos huesos,

como tierra menuda y desecha

se volverá mi Adrianópolis, junto

a Cesarea e incluso Alejandría;

montones de piedras sin concierto,

ruinas de termas, anfiteatros y acueductos,

sombras vagas de mis esfuerzos vanos,

cenizas vivas de la impotencia de mis manos,

templo a la futilidad de mi reinado.

En el olvido se desvanecerán

mi legación en Siria, mi gobernar Panonia,

mis deliberaciones y sentencias en el foro,

mi Panhellenion, mis tertulias y simposios.

¿Restarán, al menos,

el abismo de tu partida,

la presencia candente de tu ausencia,

mi luto por la agresión de tus besos,

el estruendo de tu voz silenciada,

o todo me lo llevaré, por propia mano

—cercenando las venas que vació tu ida—

al Mausoleo que me hice sobre el Tíber?

¿Se ocuparán de nuestra historia,

ya no generaciones venideras,

distantes en los siglos, sino incluso

el virtuoso Antonino y el cariñoso Marco,

a quienes he encomendado velar

por mi legado? Mas no soy yo

quien habla, mueve mi lengua

el escozor del lecho frío,

articula mis palabras el miedo

de las noches solas, resopla mi voz

por la desnudez de mis nichos y altares.

Mi elocuencia es culpa de la crueldad

del recuerdo, de la memoria incandescente

y del deseo inflamado de lo ausente, de lo

que ya no es ni será, del alma derrotada que, cansada, ya no

intenta siquiera revivir lo que sí fue una vez.

   

“¿Qué me queda ahora, además de

un lecho yermo y horas hueras,

sino precipitarme a la muerte,

antes de que el deterioro

me prive aún de mi restante lucidez

y tu recuerdo acabe

de sumirme en la desesperación,

aumentándole dolores

a mi enfermedad

y sumándole quebrantos

a mi vejez: los de la soledad;

y añadiéndole a mi espalda encorvada

y mi espíritu rendido el peso

de tu ausencia?

“Ven, pues, oh muerte,

alíviame del fardo

que habita y anima, contra
mi voluntad, este cuerpo,

borra al fin toda cruel

ilusión irrealizable

de mi cabeza, sacia

con tu manto de tiniebla

mis deseos perennes.

Alguien habrá que obedezca

a su emperador o bien

se compadezca

de un pobre viejo, y me procure

un filtro de silencio eterno

o me arrime un hierro

que me alivie para siempre.

Acaso entonces me reúna

contigo, Antínoo,

de Egipto el dios supremo,
de Roma el dios más joven,

en el Olimpo, y

puedas encender

de nuevo estas cenizas

que dejaste tras de ti.

O mejor aún: déjame

seguir tus pasos

hacia el agua redentora

que sumerge en la calma que no cesa

y nos despierta de la pesadilla

que llamamos vida.

Tú, pues, al Nilo y al Olimpo;

yo, a la Estigia y al olvido.”

 G. G. Jolly, MMDCCLXV a. U. c.

G. G. Jolly, Narciso-Antínoo, 2012.